P. tomou o leite achocolatado e devorou o pão com geléia. No entanto, ainda estava com fome. Uma garota comia com tranqüilidade um pacote de bolachas e, antes que ela pudesse perceber, P. o arrancou de suas mãos.

Os dois saíram correndo pelo pátio, disputando o que parecia ser o último pacote de bolachas da face da terra. A garota, da mesma idade de P., conseguiu alcançá-lo e se atirou sobre ele. Os dois rolaram pelo pátio e o pacote de bolachas estourou, esparramando todo o conteúdo pelo chão.

Pombos velhos e nojentos se lançaram sob as bolachas esfareladas, dando cabo rapidamente delas. Tanto P. e a garotoa, que tanto queriam comer as bolachas, ficaram sem nada. Revoltado, P. acertou duas botinadas na garota, que se pôs a chorar.

O resto do intervalo transcorreu em paz.

O cobrador variava conforme a história, às vezes era o Pascoal Alecrim, noutras o Amador e, um outro tanto, algum desconhecido mesmo. Nunca conheci uma pessoa que gostasse de cobrador, fosse do ônibus, fosse do governo ou da quitanda da vila.  Volta e meia algum cobrador desconhecido era escorraçado ao negar carona a quem de direito e logo a empresa botava um dos que duravam, mesmo sabendo que eles pegavam umas moedas para si no trajeto.

O Seu Gaspar, ele sim era um herói. Chuva ou sol, estava lá ele arrumando aquelas correias que o trólebus precisa para andar. Engraçado como faziam os troços de energia tão fácil de soltar e difícil de colocar de volta. Ele tinha todo esse trabalho, além de guiar o ônibus quase sem enxergar, e nem pegava dinheiro. No máximo, tomava umas cachaças no almoço, nas custas do cobrador que, por sua vez, fazia o gasto nas contas da empresa mesmo. Dá o dinheiro, mas desce pela frente. Quem iria desconfiar?

Um dia o Seu Gaspar dirigia distraído, cantando a música da pamonha, quando um grito alto, mais alto que o Jaraguá, tomou o trólebus todo e assustou os 6 passageiros, coisa de horrores mesmo. A brecada foi tão forte, que a dona Juriminha, uma anã gigante, quase que pulou para o banco da frente. Pudera, naquele tamanho todo, sentada no banco alto, não tinha como.

A verdade do que aconteceu, era que uma moça grávida ou tava tendo o bebê lá dentro, ou tava sofrendo de uma terrível dor de barriga. Como eu não estava lá, não se te dizer. Só sei que foi um desespero, com umas melecas esparramando por todo o chão.

O Alecrim ou o Amador, no nervoso ninguém lembrou quem, nem hesitou, abriu a porta e fugiu correndo. Restou para o seu Gaspar fazer o parto. Ele, claro, não fez. Acelerou o trólebus o mais rápido que pôde e bateu num poste, sorte que em frente ao hospital. Dizem até que ele nem sabia o que fazia, só viu uma cruz vermelha e mirou nela. Deu o tiro certo, com os olhos fechados. Ainda bem.

Seja como for, não demitiram ele não, nem o cobrador. Os dois ganharam belas medalhas. E aí, o problema começou. Dotados de consideração e respeito da prefeitura – e não de dinheiro – os dois viraram umas pragas. Do nada, exigiam todo mundo quieto, rádio desligado e sem caronas. O trólebus que era um céu, um inferno virou, diriam os poetas.

Meu primo Pedro, um sujeito bom mesmo, tentou pegar  carona um dia. O seu Gaspar, nem teve medo, lhe acertou uma botinada que arrancou ele do ônibus. O cobrador safado, acho que o Amador, desatou a rir.

O Pedro ficou lá, xingando e correndo atrás da condução. E os dois donos do trólebus, sócios da prefeitura, só tirando sarro. Até que o meu primo xingou a amante do seu Gaspar. Aí, a coisa virou tempestade. O motorista pulou do ônibus que nem gato e o Amador também.

A confusão foi se armando, se armando, até que o Pedro, vendo que 2 são mais que 1, mesmo que velhos, resolveu fugir. Seu Gaspar, o motorista, e o Pascoal, é…talvez fosse ele, riram bastante até se engasgar. Tranqüilos, resolveram voltar para o trólebus. Imagina a surpresa?

Enquanto os dois trouxas riam, um passageiro mais esperto levou o trólebus fora. Quem tava dentro, desceu uns dois pontos depois, mas jura que não sabe quem tava pilotando. Seu Gaspar e o cobrador, fosse lá quem fosse, foram demitidos e ninguém nunca mais viu nem os dois, nem o ônibus.

Até hoje me pergunto, onde foi parar o trólebus? Como levaram ele, se ele não anda fora daqueles trilhos pendurados?

Mistérios da meia noite…

Escritores de romance policial da primeira metade do século XX, como Dashiell Hammett, propunham uma literatura baseada em experiências de vida. Um sujeito escreve a partir daquilo que ele próprio viveu. Suas aventuras e seus sentimentos são o ponto de origem das aventuras e dos sentimentos de seus personagens. A vida do escritor é o ponto de partida direto da narrativa.

Tal perspectiva literária, em um primeiro momento, parece ter bastante sentido. Mas e quando a humanidade se depara com acontecimentos trágicos, testemunhados, mas não vivenciados por todos? E quando esses acontecimentos deixam de ser discutidos e começam a se apagar? Como a Literatura se comporta? Como um escritor faz para escrever sobre algo que não viveu?

É bastante claro que tais desafios exigem outra perspectiva literária. A narrativa de ação precisa dar lugar à descrição, à reflexão, à digressão e, também, à própria memória. Um dos mais valorosos exemplos dessa guinada no século XX foi W. G Sebald, autor que apresenta a apropriação e a rememoração como formas de narrar experiências e dar conta de uma realidade que ele não viveu diretamente.

Nascido em 1944, na Bavária, W.G Sebald não viveu o auge do nazismo e de sua ação, mas pôde sentir desde muito jovem ecos abafados desta experiência histórica e, com o tempo, se deu conta de seus significados.

Na Alemanha do pós guerra foi vivenciada uma espécie de “conspiração do silêncio”, em que as atrocidades coletivas do período nazista não eram nem comentadas, nem sugeridas, o que deixou imensas lacunas na memória das gerações seguintes e na de W.G Sebald também.

 Uma das sombras que ele encontrou foi George, seu próprio pai, membro da Wermatch e prisioneiro de Guerra até 1947. Este homem nunca foi capaz de se materializar como figura paterna ou de narrar suas experiências de guerra, configurando-se, então, como um sujeito sem identidade e sem passado, um verdadeiro mistério. Já aos 17 anos, W.G, começa a compreender que existia toda uma realidade obscura a ser descoberta. Ele teve de assistir um documentário sobre o campo de concentração de Belsen, mas depois da exibição não haveria um debate sobre as imagens que acabara ver, um jogo de futebol estava marcado para o período da tarde. A distração trazia mais lacunas.

A não sugestão das sombras se transformou na compreensão de imagens somente nos anos 60, quando W. G Sebald saiu da Alemanha e foi estudar em Manchester, na Inglaterra. Lá o silêncio dá lugar para percepção de eventos históricos trágicos, massivos e bastante próximos no tempo. O jovem alemão tomou conhecimento do Holocausto.

É como tentativa de dar conta dessa memória histórica lentamente revelada que W. G Sebald começa a escrever narrativas como “Vertigem”, “Os Emigrantes”, “Os Anéis de Saturno” e “Austerlitz”. Em todas essas manifestações o tema da memória e a da experiência se apresentam como aspectos da realidade.

Nos livros, narradores anônimos, que talvez sejam W.G Sebald e que talvez não, conversam e contam ao leitor suas viagens por vários lugares da Inglaterra e da Europa, onde travam conhecimento com pessoas, donas de nomes, lares, profissões e vidas, deslocadas e diferenciadas, cujas narrativas servem como ponto de partida para a reflexão.

Descrições, digressões próximas das acadêmicas e narrativas servem para apresentar o ser humano ante a grandeza dos acontecimentos. Os personagens de Sebald, um pouco fictícios e muito reais, são pessoas e lugares desalojados pelos grandes eventos históricos, suas trajetórias e aspectos de presente são definidos por um passado de fuga, abandono e ausência de pertencimento.

Ao reconstruir essas vidas e esses lugares, W. G Sebald busca levar o seu leitor ao contato, quase que indireto, com os efeitos da Segunda Guerra Mundial na vida de vários indivíduos. O drama coletivo é apresentado através de pequenas tragédias pessoais. O leitor se vê afogado pela riqueza de imagens e sentidos. É com grande dificuldade que irá conseguir equacionar tudo isso, mas, quando o consegue, percebe mudanças na sua forma de pensar o Mundo.

O uso das famosas fotografias em preto e branco serve para reforçar ainda mais essa enxurrada de significado e nas palavras do próprio autor, em entrevista para Maya Jaggi do The Guardian, “podem dizer muito mais do que uma monografia o faria”.

Ler W. G Sebald é se dar conta de que a realidade acontece mesmo quando não a vivenciamos, que a história humana marcha, às vezes silenciosamente, e modifica vidas, talvez as nossas próprias. Entregar mais do que isso, estragaria a experiência da leitura deste importante escritor.

Obras de fôlego longo, os textos de W. G Sebald, escritos em alemão e traduzidos para o inglês sob sua batuta, possuem versões brasileiras de grande qualidade, publicadas pela Companhia das Letras. O trabalho bem feito da editora brasileira evidencia o respeito que o falecido autor possuía no meio cultural.

Ao leitor desta resenha, cabe assim que possível, conseguir um dos títulos citados, desligar a TV e começar a ler e pensar e refletir, para se dar conta do quão importante o passado pode ser.

O silêncio do despertar só era abalado ao sair de casa. Carros, maritacas, pessoas, pombas e meus pensamentos adquiriam vida e ecoavam por toda a extensão do meu ser. O caminho de casa para o trabalho era percorrido a pé todos os dias. Sempre o mesmo trajeto percorrido do mesmo jeito e no mesmo tempo. Fosse inverno ou primavera, outono ou verão, o caminho era sempre aquele e não havia do que reclamar. Nada mudava, tudo mudava.

Nunca me esqueci de um inverno em que sai de casa e o céu não estava laranja. Uma névoa branca e espessa dominava a existência de forma impiedosa e cobria todo o caminho. Durante semanas meus pulmões não funcionaram direito, tentando superar e expelir aquela névoa matinal. O frio naquele dia me derrubou até os ossos e, apesar de ter acordado bem disposto, senti dores terríveis pelo dia todo. Meu ouvido esquerdo parecia tomado por um estranho vácuo e o ar frio penetrava por ele, me deixando confuso e tonto. A voz embargou e meus pensamentos cessaram apesar de todos os esforços por acelerá-los. Só com muita dificuldade cheguei em casa naquele dia. Comi um lanche de carne com bacon e uma coca-cola quente e passei todo o fim de semana acamado e febril. Não consigo precisar qualquer dado sensorial daqueles dias. Mas fico feliz ao perceber que nunca mais fiquei doente depois daquela ocasião. Era como se toda a fraqueza purgasse ao mesmo tempo e sumisse ao fracassar na sua tentativa de guerra total.

Meus melhores momentos foram na primavera. Ao sair de casa encontrei um grande número de cães passeando com seus donos, aproveitando os poucos minutos antes do trabalho e da corrida contra a vida. Pássaros verdes, bravos e raros dominavam todos os postes do bairro e espantavam as principais pragas urbanas. As maritacas eclodiam de seus ovos, espantando as pombas em seu espetáculo de cor e berros nervosos.

Nestes dias eu não precisava vestir cachecóis e meus ossos não doíam. Às vezes a luz se tornava tão intensa que eu não conseguia pensar e minha cabeça começava a doer. Minhas mãos inchadas confundiam as texturas e eu simplesmente deixava de existir, perdido em sensações. A realidade não reconhecia ordens, sentidos e informações, nada era processado naqueles momentos. Sem ar eu sentava nas guias e todos os passantes me ignoravam com seus olhos vazios, tortos e incomodados. Só cães e suas pulgas se preocupavam com minha existência em meio a enxaqueca.

Apesar dos pesares, a primavera era a minha melhor época e suas belezas eram muito mais constantes do que o excesso dos sentidos. A beleza se espalhava por todos os lugares e não se resumia aos pássaros ou às flores. Em uma tarde qualquer, cruzei com uma grande árvore com seu tronco aberto, parecendo um ventre. Em seu canteiro milhares de cupins voadores amontoavam-se, uns em cima dos outros. Do interior do tronco uma dezena de insetos voadores e devoradores alçavam vôo, gerando um brilho magnífico quando o sol do entardecer refletia em suas asas.

Era uma verdadeira sinfonia, um encontro entre luz e movimento.

Até hoje eu me lembro de que enquanto eu observava aquele velho tronco todo o resto da realidade se apagava, tornava-se preto e branco. Pela primeira e última vez eu consegui escutar o silêncio fora de casa, na rua.

Por: Caio Fernandes

Pensou nos mil e um problemas que a nova mascote iria causar. Barulho, sujeira e, pior ainda, pequenos vermes comedores de carne. Coisa para filme de ficção de tipo B, moscas varejeiras atômicas e criadoras de vermes mutantes e comedores de homens. Frente a frente com essas terríveis conseqüências optou por não produzir nenhum tipo de holocausto nuclear em seu quarto, garantindo a não multiplicação e ampliação das moscas varejeiras e seus respectivos vermes. Mas, muito esperto, correu para o armarinho da cozinha, pegou um inseticida e gastou uns 15 minutos correndo atrás da mosca enchendo o universo de veneno. “Guerra química:  a mais sábia alternativa aos embates nucleares”, disse para si e, com tossidas sofridas, abandonou o quarto, indo se refugiar na sala, enquanto os gases venenosos e libertadores não salvavam o dia.

Lia o jornal, esperando a paz mundial se expandisse até o seu quarto, quando alguém abriu a porta da sala e entrou dizendo – como se esperasse aplausos:

- Querida, cheguei! – como não haveria de deixar de ser, era o Leão, com seu inconfundível terno.

- Às vezes me arrependo de ter te dado a chave daqui, sabia? – respondeu ele, amarrotando o jornal de forma leve.

- Ora, chefe, ó Xerife! Eu salvei a sua vida, não foi? E depois de você ter me deixado desabrigado… – respondeu o Leão pulando alegremente no sofá e se ajeitando preguiçosamente.

- Verdade e por isso te agradeço. Mas não se esqueça de que você salvou a minha vida, enquanto eu estava ocupado… SALVANDO A SUA! – ele respondeu, pensando no quão destruído estava ficando o sofá.

- Ora e por isso ficamos amigos eternos! E eternos companheiros de apartamento! No mais, não vamos nos preocupar em quem salvou quem, não é? Estamos os dois salvos, isso é o importante – disse o Leão sorridente enquanto pensava se acenderia um charuto ou não. Por fins de moradia, achou melhor não.

- Verdade, claro, com certeza. Agora, me diz uma coisa… Se você lutasse contra uma varejeira mutante e atômica, você conseguiria vencê-la? – ele perguntou ao Leão enquanto calculava o preço de uma pequena bombinha atômica qualquer.

- Com certeza, com certeza. Mas varejeiras atômicas são impossibilidades econômicas, sabia? As bombas andam caras demais, nem vale a pena tentar produzi-las. – respondeu o Leão, bastante precavido.

- Uma pena… – Ele murmurou voltando para o jornal.

O Leão fechou os olhos e pensou em dormir um pouco, mas um telefone tocou desesperado e ele foi obrigado a atender. Era parte do acordo de salvamentos de vidas e compartilhamento de apartamento.

- Aham, claro, sim, sim, sem dúvida. Aham, aham, sei, sei, sim, como não? Claro, claro, sem brincadeiras, ué. Por um acaso o senhor ouviu alguém aqui rindo? Certo, certo, eu compreendo. O senhor conta com a nossa total compaixão. Como não? Claro que compaixão ajuda… até esses dias eu estava desa… Certo, certo, você não quer ouvir sobre minha vida? Então, me diz o motivo de ligar… Ora, seu… Não, não, claro que não quero destratá-lo senhor. Iremos assim que possível. Ah, não posso negar que o pagamento soou muito agradável, mas já lhe considerava um amigo de infância, um irmão até e bem antes disso. Iremos fazer o nosso máximo e o senhor não irá se arrepender, garantia da Oscar Leon e Rodrigo Antílope, investigação, aventuras, produção, editoração e emoção ltda. Ora, como assim? Eu acho um belo nome… Veja bem, em tempos de globalização, crise, expansão e transformação econômica os profissionais tem de se dedicar a múltiplas áreas, pautando o trabalho pela flexibilidade, pela felicidade e pela eficiência, claro, claro, achamos a eficiência algo muito bacana e iremos eficientizar tudo o que o senhor precisar, pois estamos aqui para isso. Sinto até que nasci para nesse dia poder falar com o senhor… Não, não,  tudo isso sem ficar puxando o saco, aqui pautamos tudo pela dignidade. Um táxi? Ora o senhor é muito gentil, obrigado, obrigado e claro, estaremos prontos nesse horário, como vossa senhoria achar mais adequado!

Enquanto desligava o telefone o Leão soltou um estrondoso bocejo e respirou fundo quase como conseqüência. Ele, o Leão, andava bastante cansado. Dormir na sala estava lhe fazendo mal. Ia deitar cedo, se acomodava no sofá e fechava os olhos, mas os instintos eram muito fortes e ele terminava suas noites deitado no chão, em cima de um tapete que, coincidentemente, era feito de pele de uma tigresa falecida. Chegou a procurar ajuda médica, mas não encontrou psiquiatras e psicólogos dispostos a lidar com um Leão tarado e com tendências necrófilas. A solução estudada, e baseada na sua honesta autocrítica, era dar um fim no brega e lascivo tapete e voltar a ser um Leão sadio. O problema era convencer o problemático dono da tapeçaria de que ela era uma ameaça para a moral e os bons costumes do antigo Rei das florestas e savanas e atual inquilino do modesto apartamento.

Dentro de seus loucos devaneios sobre seu sono e sua própria devassidão o Leão foi interrompido pelo seu companheiro de moradia:

- E então, quem era?

- Ah, claro, claro. Temos um caso.

- Ora, vejam só! Que bom.

- Sim, sim, também acho. Poderíamos comprar um tapete novo, né?

- E?

- O quê?

- Você não se esqueceu de nada?

- Ah, claro, claro. O tapete atual…bem, poderíamos doá-lo…

- Boa idéia, boa idéia! Pena que não é dele que estou falando. Será que você poderia me informar que caso é esse? Quanto iremos receber? Quando iremos falar com ele?

- Ah, claro, claro. Que cabeça a minha, não? Bem, deixe-me ver: não se te dizer quanto iremos ganhar, não sei o que iremos fazer e, por fim, nossa carona chegará exatamente… daqui uns…ah, agora!

Mal o Leão terminou de falar e a portaria do prédio ligou para avisar do táxi que os aguardava. O Leão apanhou seu companheiro de apartamento pelo braço e nem lhe deu tempo de protestar, tinham um trabalho a fazer!

FIM.
29/01/2011

Era sobre os russos que a vingança viria, foi isso que o vento frio contou para todos os loucos da região. Trancados em suas cabanas de madeira mofada os velhos ouviram um chamado e sairam repetindo uma profecia de vingança. A palavra de loucos, velhos e bêbados se propagou por todos os campos e cantos e o povo passou a esperar o retorno do Pai, aquele mesmo que tinha sido expulso e exílado.

Quieto o povo apanhava e era humilhado. Ouvia os sussuros azedos da vingança e viviam na espera da libertação. O Rei, o Pai viria e libertaria a todos para sempre.

Um dia veio uma tempestade. Chuvas e raios varreram os campos. A colheita perdida ardia em chibatadas dadas pelos russos. Ratos e gatos mirrados viravam o pão dos pobres. Cebolas murhcas e secas viravam sonhos dos mais loucos e ousados. A úncia luz era a dos raios. Escuridão, fome e russos pareciam conspirar pelo fim de todos.

Para o futuro os russos planejavam matar a todos e substituir pelos seus próprios camponeses. O trigo daria lugar para as batatas e o vinho do povo daria lugar para a vodka dos ricos. No fim da tempestade todos iriam morrer.

Durante a pior das noites e quando as profundezas pareciam tomar todo o povo apareceu um velho cinza, suado, enfurecido, rasgado e marcado , caminhando entre um bastão e um conjunto de trapos. De natureza raivosa ele tinha vindo para se vingar de todos, de destruidores e colaboradores, de vitimas, de vencedores e de vencidos.

Carregando seu pesado bastão ele parou numa pequena praça e o povo o seguiu em procissão. O povo atravessou a fome, a morte e a chuva pra vê-lo, sentí-lo, mas nunca tocá-lo. Adoraram-no como um rei, em meio de raios estava o pai expulso e ofendido, retornado de sua longa viagem. Um santo resgatando o seu povo.

Os russos mandaram soldados para lá. Todos os destacamentos possíveis e imagináveis enviados para conter a aglomeração absurda. Montados em cavalos oficiais e autoridades sanguinárias se deliciavam com as atrocidades que soldados tolos, amedrontados e sem vontade iriam cometer. Os raios e a chuva assustavam os cavalos.

O velho da tempestade, o rei, o Pai ergueu as mãos e num grito de ódio os trovões aumentaram terrivelmente, assustando os cavalos dos russos. Todos os soldados caíram no chão e se viram cercados pelo povo, que logo matou a todos. O velho virou suas costas para a ação e partiu. Ele foi seguido por quase todo o povo, os que mais mataram eram os primeiros da fila. O grupo de assassinos esfarrapados se perdeu com seu mentor em meio ao frio noturno e a tempestade.

As chuvas e as trevas duraram mais três dias e acabaram com o trabalho de um ano inteiro. Quem viu e ficou, sofreu. Quem foi nunca mais voltou e foi assim que nosso reino voltou a ser livre.

Tentou mexer os dedos, mas estes estavam congelados dentro das luvas de material vagabundo. o mesmo e caro e superfaturado material que deu origem ao chapéu, às meias, à camisa, às calças, ao mijão, às cuecas e ao casaco grosso e inútil que usava. Todos estavam vagabundamente vestidos com o mesmo material. Alguém deveria lucrar muito com a desgraça e a miséria alheia. Todos ali, sob chuva e frio, morrendo pouco a pouco porque alguém quera ganhar uns trocados a mais, dentro dos muito trocados que já ganhava.

Ganhar, palavra que eles ouviam bastante, mas pouco conseguiam compreender. Em meio a sopa rala e ao pão mofado só conseguiam perceber, instintivamente, o signifcado do verbo perder. Ele e seus homens perdiam dias, perdiam horas e perdiam a vida, tudo em troca de nada, do ganho de um outro que já tinha tanto.

Um apito sombrio gritou e as portas do inferno se abriram. Ele e os seus marchavam sem realmente querer. Do frio da rua para o calor das caldeiras, das soldas e dos metais. Algo derretia internamente, cozendo-o por dentro, pouco a pouco. A roupa vagabunda esquentava como um forno lá dentro, para esfriar como uma geladeira lá fora. Sangue, suor, mas lágrimas jamais. Trabalhou e naquele dia não comeu.

Como um zumbi foi arrastado por uma horda sem vontade e entrou no ônibus. Entalados todos indo para o mesmo lugar. Do inferno para a ausência. Era como se levitasse entre os milhares de corpos que tanto se esbarravam todos os dias. Entre o frio dos dias, o calor do trabalho e a indiferença da rotina. Desceu do ônibus e engoliu um pouco de álcool.

A visão se tornou mais clara e esclarecida. José foi até sua casa e dotado de uma vontade única pegou sua velha espingarda. Limpou-a, carregou-a. Saiu nas ruas e seus vizinhos, seus colegas de trabalho e seus amigos do bar estavam lá, todos eles também com suas velhas espingardas, limpas e carregadas. No frio uma só vontade única e indivísivel. Marcharam em dezenas, em centenas e em milhares. Todos em direção ao centro, atropelando casas, fábricas, hospitais e prédios do governo.

Os dias de José nunca mais foram os mesmos.

13/01/2011

Situação clichê, entrou em um bar, pediu algo alcoólico, amargo e barato. O cheiro já era o suficiente para o fígado se retorcer de gordura e dor, mas bebeu assim mesmo e viu estrelas. A força da bebida logo pintou como uma bela desculpa para os olhos vermelhos e molhados. Pediu outra e outra dose, sentindo todos os problemas do Mundo se resolver, sabia que mais algumas iria descobrir desde a cura do câncer até os problemas de seu fictício coração.

E resolveu! Entre uma e outra uma boa dose de ânimo artificial entrou pela porta e ele se viu piscando para um solteirona que estava ao lado. Ela sorriu, Pedro sorriu e juntos foram para o banheiro dar uns amassos e – depois, quem sabe? – se conhecerem melhor. No geral a sensação foi melhor do que quando ganhou 20 reais na loteria, um espanto só.

Sem escutar o nome dela, Pedro a levou para casa dando um showzinho privado para o taxista que quase atropelou meia dúzia de pedestres estarrecidos. No meio da bagunça sentiu tocar seu celular, pela vibração sabia que era ela – aquela do começo da história – que lhe ligava, mas decidiu não atender, iria curtir uma vibe diferente naquela noite. Pedro negou seus laços divinos pela primeira vez.

Enquanto os soldados marchavam em direção a anônima solteirona o telefone do apartamento de Pedro tocou e tocou. Sabia que era ela pelo toque do telefone, mas estava atrapalhado em outros toques e não estava nem ai para atender. se ela quisesse que não tivesse ido, se ele quisesse que ele não tivesse bebido, pensou. Pedro negou seus laços divinos pela segunda vez.

Depois de tudo acabado, acordo desfeito, contrato rompido ele arrastou seu corpo acabado do quarto, para que a solteirona pudesse vestir seu corpo usado e descartado. Pedro requentou um café e não sabia o que fazer para acabar com a ressaca do corpo e da mente, tomar um engov ou dar um tiro na cabeça? Os grandes dilemas da humanidade pareciam nascer sempre das descobertas etílicas. Perdidos nesses devaneios, Pedro ouviu alguém bater na porta da cozinha e sabia que era ela. Se ela o quisesse tanto não deveria tê-lo largado, deixado que ele bebesse e se perdesse. Não, não iria atender e ainda daria um tapa na bunda da solteirona só para fazer uma desfeita moral. Assim o fez e foi ai que Pedro negou seus laços divinos pela terceira vez.

Pedro viveu longos dias sem ressaca e sem mulheres e todas as noites lia a bíblia se lamentando do amor que lhe abandonou.

8/01/2011 – Por Caio Fernandes

O interessante do seriado é que ele não foi transformado num dramalhão metrossexual, choroso e perdedor. Apesar dos problemas e das dificuldades da vida dos personagens o clima é bastante para cima e ressalta uma maneira bacana de enxergar os percalsos, pois funciona naquela boa e velha – e esquecida chave – “Sejes homem, às vezes você tem que fazer aquilo que tem que fazer, gostando ou não”. É impossível não dar umas boas gargalhadas nas situações apresentadas nessa primeira temporada, que teve 10 episódios na medida certa.

Fica registrada aqui, então, a sugestão de acompanhar alguns episódios deste seriado, bastante redondo e correto, leve de assistir e divertido pra cacete…